“最他妈离谱的就是你，顾清！” 她简直要拍案而起，筷子都快戳到你脸上，“‘岁月静好记录者’？‘家庭生活支柱’？我呸！ 你支柱啥了？支柱了我们在外面群魔乱舞，你在后方岁月静好？你那镜头呢？啊？当年在成都，在巴黎，那股子要把人灵魂从眼眶里勾出来的狠劲儿呢？现在天天就拍运河的水波，瑜伽垫的折痕，还有苏婉的后脑勺？你也被这操蛋的生活腌入味了？成了‘静物摄影大师’，专门记录‘如何优雅地成为背景板’？你拍的那些‘叶卡捷琳娜’，现在挂得到处都是，成了鸡汤，成了符号，成了生意！你这始作俑者倒好，躲回阿姆斯特丹当‘支柱’去了？你这叫逃避！叫背叛！叫……叫自废武功！”

她吼完最后一句，像被抽空了力气，猛地往后一靠，旧竹椅发出不堪重负的呻吟。她胸口起伏，脸颊因激动和辣意而涨红，眼底那簇狂烧的火苗渐渐弱下去，变成一种深不见底的、混合了愤怒、悲凉、荒谬和极度疲惫的余烬。

一时间，只有火锅“咕嘟咕嘟”的翻滚声，吊扇的“吱呀”声，和楼下传来的隐约划拳声。

半晌。

“说痛快了？” 你拿起啤酒瓶，伸过去，瓶身在她面前的瓶上轻轻一磕。

林墨盯着那冒着冷气的绿色玻璃瓶，没动，半晌，才哑着嗓子，用一种近乎虚无的语气，补上了最后，也是最重的一击：

“这世界……就是个巨大的、不断加热的火锅。 我们是食材，被一股脑扔进去。有的想当毛肚，七上八下，保持脆生，结果被煮老了，韧了，塞牙了。有的想当脑花，绵软入味，结果被煮散了，化了，找不着了。有的想当黄喉，爽脆独特，结果被煮缩了，硬了，嚼不动了。锅底是红的，规则是辣的，每个人都在嘶哈，都在流泪，都觉得自己独一无二，痛并快乐着。可你捞出来看看，全都一个颜色，裹着一层厚厚的、油腻的、别人的口水（叫好声）和自身的麻木。 我们他妈的，就在这锅里，互相看着对方被煮熟，还他妈要举杯，说：‘好吃！够味！地道！’”

她终于抓起啤酒瓶，跟你，跟叶晚和苏婉举起的杯子（或豆奶杯）重重碰在一起，玻璃撞击声淹没在鼎沸的市井声中。

“——去他妈的‘地道’！”

她仰头，将剩下的冰凉液体一饮而尽，仿佛饮下的不是酒，是这沸腾红锅里，唯一一点，真实的、刺骨的寒意。

然后，她重重放下瓶子，抄起筷子，在一片沉默中，精准地夹起锅里最后一片微微卷曲的毛肚，在油碟里狠狠一裹，塞进嘴里，恶狠狠地咀嚼起来。

火锅依旧沸腾。夜色更深。河上的船灯缓缓漂过。

一切似乎都没变。这个角落，这口锅，这些人，这熟悉的、令人窒息的辛辣。

但有些东西，在那通不管不顾的、混合着真相与偏执的咆哮之后，在那个关于“火锅宇宙”的残酷比喻之后，被彻底撕开，又或许，被更紧密地，焊死在了这翻滚的、共同的命运里。